Montage kann man schön saufen. Sagt Frau Hüpfdohle.
Bei Gelegenheit ausprobieren.

Es ist einer dieser Tage, an denen man gerne mal den Boden unter den Füßen verliert, weil sich die ganze Zukunftsplanung *puff* in ein kleines Wölkchen Staub verwandelt. Einer dieser Tage, an denen man plötzlich nicht mehr weiß, wie man die Miete und das Katzenfutter im nächsten Monat bezahlen soll und alles ungewiss ist.
An so einem Tag telefoniere ich mit meiner Mutter, die anruft, weil sie irgendwas von mir will. Es ist zu viel. Ich platze. Heute habe ich mal eigene Probleme. Das Gespräch endet hitzig und sinnlos. Ich fühle mich noch mieser, weil ich weiß, dass meine Mutter bald ins Krankenhaus geht.
Ein paar Stunden später stehe ich dann hinter der Theke im bunten Scannerlicht, laute Musik, tanzende Menschen. Es gibt keinen Ort auf der Welt wo ich jetzt am wenigsten sein möchte.
Da bekomme ich eine SMS von meiner Mutter. Sie schreibt, dass sie ihren Sinn im Leben nur noch in ihrer Familie, ihren Kindern sieht. Dass sie da ist, wenn ich sie brauche. Dass sie oft Abstand hält, damit ihr das Loslassen leichter fällt, sie mir aber jeden Abend ein Geschwader Engel schickt, die auf mich aufpassen sollen. Dass wegen dem "Scheiss-Geld" die Welt nicht untergeht. Und dass sie mich lieb hat.
Da stehe ich nun. Sprachlos. Überwältigt. Mit einer Träne in den Augenwinkeln.
Manchmal vergesse ich, dass ich nicht alleine bin.
Danke, Mama.

In Nächten wie dieser und Tagen wie dem dieser Nacht vorangegangenen bin ich froh dass ich diese kleine flauschige Zickendiva habe, die die meiste Zeit mit mir im Bett liegt und Invasion guckt. Wenn ich krank bin, kann ich mich selber nicht leiden. Mein Gehirn ist zu nichts vernünftigem zu gebrauchen und die Küche nicht mehr in unserem Sonnensystem.
Also kann jetzt BITTE BITTE mal jemand vorbei kommen, in die Küche gehen, mir einen Tee kochen, den Kopf tätscheln und mir versichern, dass alles wieder gut wird???
Danke.

(...) "Schreiben ist eine Bewegung, die uns mit dem Schmerz vertraut machen möchte, sagte Linda.
Ist es nicht umgekehrt? fragte ich; verwandelt der, der schreibt, nicht die Unübersichtlichkeit des Lebens, das heißt seinen Schmerz, in die Unübersichtlichkeit eines Textes?
Das ist eine Illusion, sagte Linda.
Können Sie es etwas genauer sagen?
Die Illusion der Klarheit kommt zustande, sagte Linda, weil der Text immer deutlicher ist als das Leben dessen, der ihn geschrieben hat. Der Text ist sogar klarer als das Leben jedes beliebigen Lesers. Darin liegt die fürchterliche Verlockung der Literatur; das Leben soll endlich dem Text folgen, es soll sich in Klarheit verwandeln.
Aber die Leser spielen doch keine Rolle, sagte ich; oder denken Sie beim Schreiben an den Leser?
Nein, sagte Linda.
Sehen Sie, sagte ich.
Aber daraus sollte man keine falschen Schlüsse ziehen, sagte Linda; jeder Text wendet sich, indem er geschrieben wird, zurück an seinen Verfasser, um ihm den Schmerz zu erklären, der zu seiner Entstehung geführt hat."

(Wilhelm Genazino, "Eine Frau, eine Wohnung, ein Roman")

Gefunden bei Miagolare über Frau Fragmente

Und weil s schon so schön und treffend formuliert wurde, macht doch einfach mal KLICK!
Danke sehr.
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